Как дальше?

Фуфловатый героинчик памаранча заменили на самоварный метадон евромайдана.

Вот, вроде, оклемался человек, отломался, соскочил. Почти девять лет без иглы. Ан нет! Первый же укольчик из нового красивого "баяна" и понеслась: вены в дырках, в глазах муть и смотрит волком. Знаете таких? 


Тут есть надежда еще. Можно подождать. Но спиной лучше не поворачивается. Потому что у него сейчас тебя нет. У него сейчас есть только пушер. А тот, хоть и палится, но улыбаться не забывает - работа такая. 
И таких знаете? Вот и я.

И если бароны друг-друга неизбежно перебьют, оптовики сядут, то пушеры неприменно придут вскорости к новым онижедетям. Без них никак очередного суперметадона не загнать. 
Вот та цепочка которую и нужно рубить. И не словом. 

А КАК?

ПЯТЕРО СМЕЛЫХ

Историю написал когда-то для сайта армейских баек bigler.ru
И вот сегодня случайно на нее наткнулся. пусть тут будет

***
Холодная весна 89-го. 'Минеральный секретарь' решил, что многовато у страны защитников. И сократил. От души. Точно не помню, профи подскажут, но что-то на четверть. По славному корпусу ПКО МВО ПВО прокатилась волна (пардон за штамп) самоубийств, убийств и просто смертей тех самых защитников. Офицеры стрелялись, вешались, резали вены, расстреливали друг-друга и жен из штатного и охотничьего оружия, травились "паленым" алкоголем и его заменителями. Как ни странно, мотивы были абсолютно противоположны: кто-то не хотел 'покидать ряды', а кто-то был столь рад сокращению, что ехала крыша. Главным же было то, что отлаженный десятилетиями механизм стал разваливаться и мироощущение профессиональных военных перестало отвечать потребностям этой новой и неуютной жизни.

***

Заместителю командира первого взвода 'карантина' - так, по-старинке, у нас называли КМБ - в воскресенье лучше быть в наряде по роте. Почему? Офицеров и старшины нет. А кто, в таком случае, в ответе за все? Он, замок первого взвода. Потому как Устав. Внутренней и караульной. А отвечать за 180 будущих (присягу еще не приняли) воинов, да еще и почти поголовно отловленных военкомами на просторах Средней Азии... И взвод доподготовки водителей... И в воскресенье, когда свободные от нарядов и командирского взора остальные сержанты карантина норовят располатись по своим делам, оставив без присмотра личный состав... Нахрен! Отвечать за сортир, 'взлетку' и спальное помещение, при наличии не обученных, но целых троих дневальных, куда спокойнее и проще. Одного 'тумбочка-телефона слушает' на 'фишку' в бытовку, другого - в сортир со шваброй, третий мужественно охраняет огнетушители химические пенные и сон дежурного по роте, стоя на тумбочке. Бушлаты в сушилке новенькие, мягкие. Благодать!
Сержантский сон сладок, но чуток - оттренирован за полтора-то года. Хрен подкрадешься в офицерских хромачах. А тут никто не и не подкрадывался. На 'взлетке' дробно защелкало с десяток каблуков. Дневальный, - убью замудонца! - запоздало заверещал что-то вроде 'рота-дежурная-выходи-смирна' и заткнулся, окончательно одурев от дикого вопля, в котором ничего не осталось от рекомендованного уставам командирского голоса: 'Где рота, блядь!!! Строиться! Командиров сюда!'.
Это уже серьезно - так орать может только кто-то из штаба. Вскакиваю и, на ходу застегиваясь, получаю в живот ручкой, распахнувшейся от удара ногой, двери. 
- Й-й-йоппп! Хрр, тащщщ плквник! - это я так пытаюсь доложиться.
- Где, мать твою, ротный и мать его бабушки, в рот вам всем ручку от швабры!!? 
Ого! Начполитотдела полка. Из породы тихарей: никогда не орет, не матюгается, только верно служит партии. А это самая худшая и опасная разновидность. Что это с ним?
- Дык, воскресенье же ж.
- Я, блядь, воскресенье, блядь, в жопу, блядь!!! Строй роту. Шоб через 35 секунд, блядь! 
А то...
'Блядь-лядь-ядь' остается за спиной, а я, уже в свою очередь с визгом, ношусь по спальным помещениям и сортирам с курилками (казарма сдвоенная). На мое счастье в спальнике находится еще парочка сержантюг и всем вместе нам удается (рекорд, пять минут!) согнать большую часть нашего 'татаро-монгольского ига' в подобие строя. 
- Посыльных - за офицерами! - Нервно, но уже привычным крапивным голосом 
командуют наш политрук.
- - Хотя... А-а-атставить, заблудятся нахрен. Сами справимся. - Тяжелое раздумье, 
потом глаза светлеют и начинают ищуще пробегать строй. Сержанты дематериализуются. Мне - некуда. Я - как стоял на докладе, так и остался рядом с половиной штабного офицерства части, набившихся в казарму.
- Сержант, у тебя смелые есть?
Ха! Говно вопрос! 
- Все смелые, тащ подполковник!
- А сообразительные?
- А сколько надо? - пытаюсь помочь начальству.
- Пять штук. И чтоб сильные!
- Есть! Косымбаев, Чикчимбаев, ..., Турукаев. Выйти из строя!
Ой, мама, что щас будет! А что делать? Не приказать же остальным разойтись - еще хуже будет. Бр-р-рум-др-р-рум-бац - пятеро с правого фланга моего взвода делают положенное количество шагов и сбивают друг-друга в попытке развернуться. Противофаза. На пол падают три пилотки и одна оторваная пуговица.
Подполкан морщится, но сейчас ему явно не до строевой подготовки.
- За мной!

***


Через пятнадцать минут мы стоим на лестничной площадке стандартной хрущобы в гарнизоне. Политрук хмур и неожиданно задумчив.
- Слушай, сержант, нож у тебя есть?
А вот это - хренушки. Нож - я же кабельщик-симметрировщик - вообще-то есть. Но иметь 
мне его не положено. 
- Никак нет, тащ...
- Ладно, тебе, - отмахивается скривившись. - Значит на кухне найдешь. По коридору 
налево.
Я начинаю уже просто тупеть. Они что - сюда всем штабом приперлись водку пить, а я с 
узбеками буду им 'поляну' готовить? И зачем ему смелые? Целых пять? Барана резать? Бред!
- Значит, слушай, сержант. Там... вощщем... ну майор один повесился. Не наш -
зенитчик, от старого гарнизона остался. Уволили его, он выселяться не хотел, а жена... - Вдруг он понимает, что мне вообще ничего можно не объяснять. 
- Приказываю. Зайти. Взять нож. Веревку перерезать. Майора положить на стол.
Аккуратно. 
Ну ни хрена себе! Это я, конечно, подумал. Я ему что - похоронная команда! Да я вообще трупов боюсь. Я ж вообще не смогу дотронуться. Да я...
- Приказ поняли?
- Так точно! Зайти, взять...
- Исполнять! - голос стал уставно громок и членоразделен.
Блин, во попал! Осторожно захожу в коридор, вынимаю монтажный нож, раскрываю и уже
потом, вооруженный, захожу в комнату. Сзади испуганно гупают сапогами сыны степей. За ними, блестя кокардами и глазами, офицеры.
Стол наискось. Посреди комнаты, из какой-то дыры в потолке, свисает солдатский брючный ремень. На нем - толстый волосатый мужик в одних, солдатских же, трусах. Голыми ногами с синими пятками почти касается пола. Рядом жмется ефрейтор - фельдшер из санчасти. Храбрецы шарахаются в стороны. В комнату робко, на два шага от порога, на цыпочках вкрадывается штаб.
- Ну, что ждете? - шепотом начинают командовать и пихать в спину. - Давайте.
Да, делать что-то надо. Через десять минут узбеков удается уговорить приподнять тело. Я 
влезаю на стол, перепиливаю брезент ремня и тело обвисает на руках 'похоронной команды'. 
И тут начинается триллер...

- Аа-а-ахрр-ршшшш, - начинает хрипеть и дергаться тело!
- Шайтан!!! - узбеки бросают бывшего майора и вжимаются в стены.
- !!! - выставляю перед собой кабельноый нож и тихо седею на столе я.
- Р-р-р-р-р-ры, стрекочут вниз по лестнице офицерские сапоги. Вслед катятся фуражки.
- Ну и хули? - спокоен фельдшер. - Он же вдохнул глубоко перед тем. А сейчас вы горло 
освободили, он и выдохнул. Идем на кухню, у меня грамм по сто спиртику найдется.

До конца моей службы бравый политрук в глаза мне не смотрел, и вообще меня не замечал. Чему я был несказанно рад.

Патриотизм-нафиг

Патриотизм бывает трех основных типов. И не все они одинаково полезны.

Страна Ещё

Странно жить в стране, у которой не было прошлого.
Странно видеть страну-странника, надеющуюся на ожидание будущего. Страну, живущую на ощупь.
Страну, идущую по своему следу.

Бумеранг передайте, пожалуйста!

Нет веселее чтива, чем комментарии к украинскому УК. Советую. Обхохочетесь.

Например, в/на Украине нет закона об оружии. Вообще нет. Зато есть статья за его, оружие: ношение, хранение, приобретение, изготовление, ремонт, передача или сбыт. Из комментариев можно узнать, что к холодному оружию в этой стране относятся, кроме кинжала и финского ножа (тут ножелюбы традиционно рыдают): копье, праща, бумеранг и томагавк. Уф!
Проржавшись, понял, как я ходил по краю, сделав пращу и припершись с ней на рассветный пляж, дабы попробовать это страшное оружие и чего-нибудь метнуть. И вот, предупреждаю всех: не вздумайте хранить копье, ремонтировать томагавк или передавать бумеранг.

От двух до пяти!

Будет вам гейлимпиада!

На злобу, как говорится

Фитнесс троллинга

Железная пиарея

Прекрасны кассы одесского ж/д вокзала, загорающие на берегу своего интернет-прудика в борьбе за жызненное просранство. 
"Есть ли смысл в том, чтобы покупать билеты в Одессе онлайн?" - многозначительно спрашивают они то ли у себя, то ли у потенциальной жертвы.
Нет, конечно! Идите к нам и не мудрствуйте. Ведь "Пользуясь услугой онлайн заказа жд билета, люди рассчитывают на то, что тратят деньги, но экономят время и нервы. А в реальности получается тратятся и средства, и время, и нервы. Получается, что удобнее самому пойти на жд вокзал и купить билет в кассе. Ведь покупать билеты на жд вокзале в Одессе на только надежнее, но иногда и быстрее (в утреннее время практически не бывает очередей)."
Люблю тебя, украинская ж/д! За стабильность. И за левую ногу, которой ты шагаешь поперек времени.

Мерчантас

Акция. Второй пакетик безкоштовно, т. е. даром. Но если пакетики разъединить...

Белые негры Америки

Белых негров в Африке жрут черные. Натурально жрут, иногда живьем. Можете погуглить танзанийских альбиносов. И совершенно неважно, что они из одной стаи.
Американские белые, кинувшиеся поддерживать отмену законов о необходимой самообороне, об этом не знают?
Понятно, что при самообороне стреляют, в основном, негров. Понятно почему.
Непонятно, на что надеются америкэн виггерс (вайт ниггер), если запретят самообороняться. 
На помощь Великого Джа?
Сожрут.

О политрыцарях

"Один здоровый лоб, еще выше, чем я - где-то метра два с гаком - поймал Таню Чорновил(журналистка). Пришлось с ним поработать. Таню он отпустил, но очки пострадали", - рассказал журналистам Яценюк

Зарекался писать здесь о политиках. Т. б. о местечковых клоунах. Писать и не буду. Нафотожаблю.

Футурологический пипец

"В программе есть встроенный ИИ, причем весьма прогрессивный – его разговоры с отдельными пользователями ВК достигали 550-ти сообщений, и люди все равно не распознавали робота! В разговоре он может легко и ненавязчиво продвигать нужную вам информацию или дать ссылку на ваш сайт."

Тут дело даже не в общем уровне аудитории вконтактега. Это тенденция. Сээмэмщики знают о чем я: таким образом создается-продается рекламное виртпространство.
Бот общается, бот продает. Полшага до бот покупает. Шаг - до бот зарабатывает.
Дело за малым, за бот создает.
Что он будет создавать? Что боту нужно?
Боту нужны сникерсы, мерседесы, отдых на Канарах?
Сочи-14, Формула-1, Дом-2?
Шустер, Кисилев, Ургант?
Навальный, Обама, Путин?
Ты, я, мы?
Среда ему нужна. Вконтакт, Фейсбук и Гугльплюс.
А инфобульон создавать мы его уже научили.
Будем ждать последнее спасибо?
PS Хорошая новость: инженеры ему пока еще нужны...

Сознательная общественность негодует

"Ми ще самі його врятуємо!" - комментируют в МНСУ провокационные ситилайты, появившиеся на улицах украинских городов.

Гиннессиада

Дали в ФБ ссылку на нового рекордсмена. Не удержался

Молитва святому Джону

О святые небеса! О великий Джон Мозес! Ты придумал более 130-и систем стрелкового и пушечного вооружения.
Из твоего оружия были убиты Столыпин и Франц-Фердинанд. Оно нравилось Бонни и Клайду. Оно было личным оружием Сталина и Ленина. Его назвали "окопной метлой" за два десятилетия до "шмайсера" МР38. Оно воевало в пустынях и джунглях, дансингах и стратосфере, Арктике и Австралии.... Оно изменило мир, как ничто другое.
А теперь твои наследники барыжат носками...

О сексуально-политической жизни хомяков

Мне представляется совсем простая штука...

3х4

Проигравшиеся

А нас свобода только дразнит,
А мы - столетьями в плену...
На нашей улице - не праздник.
Мы проиграли ту войну.
Ю. Нестеренко, 9 мая 2002

Проигравшим ту войну

Перед историей поэты.
Как в строе ратном - все равны.
Ей, в принципе, и дела нету,
Что рядом с нею делал ты.

Ей наплевать на тех, кто нудно
В ней блошек ловит гребешком.
И тех, кто в строки лезет грузно
С большим вонючим черпаком.

Мешай в палитре все, что хочешь:
Дерьмо и мирру, квас и гной -
В ней даже стежки не протопчешь,
Неся бидон с такой бардой.

И в прошлое таращась смурно,
С презрением дедов судя,
С историей играя в дурня
Вы проиграли ей себя.

Революция в наших сердцах

Сердца жар нас в бой ведет. 
Все на баррикады!

Ja, ja. Abdullah, Feuer!

Туркестанские легионеры СС (Osttürkischer Waffenverband der SS) пленены союзниками в Нормандии

Одесское небо

К маршу фашистов в Городе

Демки

Про феврарт

Шел 50-й день. 

Прощай, оружие...

Кросспост интересной подборки с ЖЖ о утилизации оружия 

ЗАВЕТЫ ПРЕДКОВ

нужно помнить